灰缸，因为他从来没有在家里面抽烟。
他打开水龙头，把手指伸到水流下面，用洗洁精仔细搓了两遍。
指缝、指甲缝、食指和中指之间夹烟的那一小块皮肤——每一处都不放过。
洗洁精是柠檬味的，泡沫冲掉之后，手指上只剩下一股淡淡的清冽香气，和刚才的烟味判若两人。
然后是漱口。
来到浴室，他弯下腰，就着水龙头连续含了好几次水，最后挤了一点牙膏在手指上，直接用手指当牙刷，在牙齿表面来回蹭了几遍，牙龈被牙膏的薄荷刺激得发紧。再漱口，再吐掉。
他直起腰，对着镜子呼了一口气，把手掌拢在嘴边凑近鼻子，闻了闻。
没有烟味了，只有薄荷和柠檬。
没有任何痕迹能证明他刚才抽过一根烟，没有任何人能发现。
穗穗不会闻到，不会皱眉。不会用那种厌恶的语气说“味道很难闻”。
他已经习惯了这样。每次抽完烟，清理的时间比抽的时间还长，但他从来不计较这个成本。
因为如果让她闻到了——如果让她知道她的哥哥是个需要靠尼古丁才能冷静下来的废物——那他这些年好不容易筑起来的那层壳，就会碎掉一块。
他可以有很多秘密，但不能让她发现任何一个。
他把打火机重新放回裤兜，贴着大腿外侧。
接着他推开阳台的门，让残留的最后一丝烟味被夜风吹散。
他站在阳台门口，闭着眼，深吸一口气。鼻腔里只有夏夜闷热的草木气息，和远处若有若无的雨意。
好了,什么都没有发生过。
他上楼去叫她吃饭。
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